Дело в том, что лезут они, сволочи. Лезут, и лезут и лезут! О
Дело в том, что лезут они, сволочи. Лезут, и лезут и лезут! Обычно они являются в обличии слов, бывает печатных, бывает прописных. Порою являются в виде образов, или же просто мутными разводами, такими, какие можно лицезреть во мгле вселенской, если очень сильно надавить на глаза. Ужасно хочется от них отгородиться, отвернуться, заслонить рукой, уйти от того излучения, которое заставляет эти негармоничные голоса петь в этой полусгнившей башке. Подставляю руку, но они просвечивают, просвечивают сквозь всё, сквозь одеяло, стены, двери. Делаешь все усилия, чтобы их не видеть, а видеть что-то простое, обыденное, руку например. О, рука! Ведь она так близка к моему лицу, она может и погладить, но лежит, не гладит, а они не дают на неё посмотреть, всё лезут и лезут ко мне, напоминая собой вонючию дауниху из песни Лаертского. В конце концов, имею ли я право посмотреть на свою руку? Моя рука, идите на! Осенило, накатила суть, укусить её надо, ведь только боль способна их отогнать, они боятся лишь боли. Засовываю руку в рот, сжимаю челюсти. Хоррррошо. Эйфория продолжается считанные секунды, испугавшись болевого шока и откатив назад, они не ушли. Возвращаются, я их вижу, опять светят, зелёненьким таким светом, белым. Прийдётся жечь, резать? Да?! Ощущение собственной ничтожности и вони прорывает пелену. Оо. Отошло. Нет, не отошло, отходит. Всё, будет хорошо, я знаю.