московская зима в самом разгаре…. Брызги света, луж… и даже ра
московская зима в самом разгаре…. Брызги света, луж… и даже развилки дорог разлетаются брюзжа моторами вырвавшихся из пробок сумасшедших машин. Всё летит в разные стороны, чтобы тут же найти какую-нибудь низину и там стечь всем чертям назло в отстойный колодец, отставив вдаль две петляющие колеи фонарей да кусок ржавого неба.
Но разве это так грустно, если впереди нас ждёт ещё и весна?
Птица тройка — не истощилась ли твоя неведомая сила от бесцельной гонки? Вихри, что сидели в гривах светлых, не поистрепали ли те самые гривы? Государства, что уступали дорогу, знают ли по какой дороге запропастилась? Остановиться бы тебе хоть на миг. Ссадить хамоватого денщика с начальственным говорком, дать ему по затылку, да ещё раз по уху, чтоб не гнал лошадей беспропудно. Задать бы коням корму… Да что там говорить, планов у всякого, кто хоть раз видел это несущееся марево — громадьё… Кто его создал? «Кто тебя выдумал?»
«И вот, если подвести итог, рассказ развивается так: бормотанье, бормотанье, лирический всплеск, бормотанье, лирический всплеск, бормотанье, лирический всплеск, бормотанье, фантастическая кульминация, бормотанье, бормотанье и возвращение в хаос, из которого всё возникло». Владимир Набоков, «Лекции по русской литературе. Николай Гоголь».
P.S. Не время читать лекции… бр-р-р